Aprendizajes

…De lamparitas, plantas y otras hierbas.

Este domingo se quemó la lamparita de la heladera (o nevera, o refri, es igual). Y ese detalle, tal vez insignificante para algunos, a mi me resulta altamente depresivo.  Eso de abrir la heladera y encontrarme con la noche misma, me incomoda sobremanera. Lo primero que hice el lunes fue averiguar dónde podría conseguir una lamparita nueva y recuperar prontamente la felicidad perdida.

¿De 15 o de 25 watts? Me preguntó el vendedor. Mmmm ... De 25... (Por aquello de que más es mejor que menos). Y así, en tiempo récord, con la satisfacción de haber resuelto una buena parte del problema,  salí de la ferretería dispuesta a restablecer mi equilibrio electrodoméstico.  Incluso, hasta me resultó fácil colocarla.

Pero a veces las cosas no salen como uno se las imagina. Anoche la heladera sufrió un corto y amaneció como muerta. ¿Qué pasó? La dichosa lamparita era de un voltaje mayor y la heladera, como mucho, soportaba una de 15. Qué mensaje contundente, pensé. Algo parecido me ha pasado muchas veces en otras áreas de mi vida...Como por ejemplo, con las plantas.

Yo amo las plantas. Nada en este mundo me gusta más que sembrar plantitas, verlas crecer y sentirme a resguardo en mi selva personal. Pero tengo un problema: a muchas de ellas las he regado en exceso. Y las pobres se ahogan y se pudren. Lamentablemente he perdido la cuenta de la cantidad de plantas lindas y hermosas que por la obsesión de regarlas a cada rato, se me ponen mustias, llenas de hongos y terminan muriéndose. Obviamente cuando esto pasa, el bajón de energía es peor que cuando el refri entra en corto por exceso de watts.

Hace miles de años y en otro terreno mucho más complicado, un amigo me alertó sobre el problema, pero yo en ese momento no lo entendí. Incluso me enojé mucho con él, porque me pareció un exabrupto de su parte. Mi novio de aquel entonces, a quien yo quería mucho, terminó la relación y yo estaba desconsolada. Entonces hablando del tema con mi amigo, éste me soltó así nomás esta frase lapidaria: fulano te dejó porque lo asfixiabas.

Me ha costado años entrelazar la cantidad de situaciones, momentos y experiencias que se me han ahogado, asfixiado o achicharrado por excesos. Se podría decir que he adolecido de una fuerte excesividad. De cualquier índole, pero desmesura a fin de cuentas. Y los excesos no son recomendables. Porque como muy sabiamente dijo Mier van der Rohe (y parece que se puede aplicar a todo) menos es más… Espero por lo pronto, que con las plantitas y los watts, haya aprendido la lección.

Vergüenza ajena

Las corridas de toros nunca me gustaron. Pero lo que hasta hace poco era sólo un rechazo teórico, lo confirmé luego de haber vivido una tarde de toros, en la que comprobé que no hay espectáculo más cruel e injusto, sangriento y humillante, que el desequilibrado enfrentamiento entre un hombre y un toro herido.  

 

Todavía impactada por la experiencia, el domingo siguiente leí en el diario El País un artículo firmado por el escritor Rafael Sánchez Ferlosio titulado “Patrimonio de la Humanidad" en el que exponía con argumentos bastante sólidos su rechazo y abominación por la tauromaquia.

Pero claro, hablar de los toros en España es como mostrar la soga en la casa del ahorcado. Por eso a la semana siguiente y haciendo gala de una enorme equidad editorial, El País publicó esta vez un artículo en defensa de la gran Fiesta Nacional, escrita nada más y nada menos que por el mismísimo Premio Nóbel, Mario Vargas Llosa, titulado “La “barbarie” taurina”. Una apasionada defensa de los toros y un cuestionamiento a los argumentos expuestos por  Sánchez Ferlosio.

Por suerte había guardado el artículo y volví a releerlo. Y mientras éste me siguió pareciendo actual y contundente, el de Vargas Llosa -a pesar de estar escrito brillantemente- me pareció débil.

Porque lo más interesante del texto de Sánchez Ferlosio es que su crítica no se centra en la defensa de los animales, ni en el valor histórico que los toros representan.  Su descargo hace foco en el hombre. En esa actitud arrogante y soberbia del torero frente al toro, en esa pelea que descaradamente no es de igual a igual. En la que hay ventajismo, se manipula, se debilita y se hiere al contrincante. Y además, se celebra. Por eso termina su texto de manera tan rotunda: “Mi ferviente deseo de que los toros desaparezcan de una vez no es por compasión de los animales, sino por vergüenza de los hombres”

Por su parte Vargas Llosa transita otros argumentos. Reconoce la violencia del espectáculo taurino pero considera que prohibirlo, sería “un atropello a la libertad no menor que la censura de prensa, de libros y de ideas”.  A pesar de esta comparación, extrema por demás, lo que Vargas Llosa sabe (al igual que lo sabemos todos los que hemos ido a una plaza de toros), es que haya o no prohibición, la tauromaquia tiene sus horas contadas. Que cada día el toreo va perdiendo más adeptos y que de manera vertiginosa se va convirtiendo en una atracción marginal y poco rentable, para gente de otra época.  Porque las plazas de toro sobreviven gracias a la oleada de turistas curiosos que van por única vez y que terminan huyendo ante algo que no se puede entender cómo sigue existiendo.

Y eso no tiene que ver con libertad. Tiene más que ver con que el mundo cambió. Porque a pesar de tanto arte y tanta parafernalia, la crueldad del toreo es inocultable. Y cada vez somos más los que no la toleramos. Aunque nos la quieran vender como muy poética. Porque finalmente después de una tarde de toros, uno termina experimentando ese extraño y difícil sentimiento  que Sánchez Ferlosio describe en su artículo y que no es otra cosa que vergüenza de los hombres.

El reino del revés

No sé cuál de las dos letras es más acertada, si la de Discépolo o la de Maria Elena Walsh. Lo cierto es que el mundo está patas para arriba, todo al revés y al mejor estilo Discepoliano, "vivimos revolcaos en un merengue..." O como también lo dijo la Walsh, con esa ironía suya tan fina “donde un ladrón es vigilante y otro es juez” . Lo cierto es que ante el despelote que estamos viviendo en estas últimas semanas, mi capacidad de asombro ha estado de lo más ocupada, pasando de sorpresa en sorpresa con las cosas que se lee en los diarios.

Una de las noticias que más llamó mi atención fue el famoso Jubileo de Diamante de la Reina Isabel I. Qué derroche, en esta época tan de vacas flacas en el Viejo Continente. Eso sí, todo el país se unió al festejo y se lanzó a las calles para saludar a su reina. Me imagino que a más de uno (de esos que andan por ahí con coronita) le debe haber dado una envidia profunda tanta aceptación popular. Y también me imagino que la señora luego de analizar cómo viene la mano con las monarquías vecinas, dijo "o aprovecho esta fecha para fortalecer mi negocio o tendré que poner mis barbas en remojo". Y como no tiene barbas que remojar, entonces celebró por todo lo alto sus 6 décadas de reinado.

Pero mientras en Londres, todos se recuperaban de una semanita de festejos varios, en el sur, o sea por aquí, este fin de semana sucedió lo que todos sabían que iba a suceder, salvo parece, el Presidente de España, que sigue todavía hoy negándolo todo: el famoso rescate. Pero ojo, rescate no a España, sino a la banca que se fue al traste por los más turbios y escandalosos manejos.

Todavía nadie sabe muy bien cómo es el asunto del "que sí pero no" rescate financiero. Tan es así que nadie lo sabe, que ni los mercados están muy claros del asunto. Y como era de esperarse, mientras la famosa prima de riesgo sigue por las nubes, la Bolsa se desploma en caída libre, porque -entre otras cosas- el Presidente español no ha dado la cara para explicar los términos del "que sí pero no" rescate o préstamo beneficioso, como han querido venderlo desde hace más de 4 días. Increíble. No aclaró nada, dijo alguna frase muy poco feliz el sábado y partió rumbo a Polonia, para ver el partido España- Italia, tratando de restarle gravedad al asunto. Como para matarlo...

Por supuesto que a nivel internacional todo el mundo se llevó las manos a la cabeza sin poder creer la torpeza de este buen hombre que, en menos de 24 horas, ayudó de manera activa a convertir lo que podría haber sido un cierto alivio para España en una aún peor pesadilla rocambolesca, cuyos efectos se empezaron a sentir desde el mismo lunes. Pero eso sí, el domingo disfrutó el partido de España como el mejor.

Otro que no la está pasando tan bien últimamente es el Papa. Pobre. Parece que está solo y enfermo, rodeado de un cardumen de pirañas en busca de sangre. Qué cosas. Donde debería ser todo acuerdo, conciliación, trasparencia y amor al prójimo, sucede estrepitosamente lo contrario. El Papa está sufriendo su particular Vatileaks, con todos los ingredientes para un jugosísimo bet seller.

También en Santiago de Chile, un grupo de más de 2000 seguidores de Pinochet se sintieron solos y desamparados esta semana que pasó, al realizar un homenaje en su honor y verse alterado por una multitud de manifestaciones de rechazo y repudio. Los simpatizantes del exdictador, entre otras cosas, se quejaron de no poder expresar libremente su adhesión por el finado... Qué humor negro más exquisito.

Y mientras me entero de que al mejor estilo “Home Alone” el primer ministro inglés David Cameron y su esposa dejaron accidentalmente a su hija de 8 años en un pub inglés y se dieron cuenta recién cuando llegaron a casa. Y de que el máximo representante del Poder Judicial en España, Carlos Dívar, el mismo que acabó con la carrera judicial del juez Garzón, está involucrado en un escándalo relacionado con más de 20 viajes injustificables, me tropiezo, caminando por una callecita de Madrid, con un cartel colocado al revés. Y pienso que tal vez quien lo colocó la tenía clara. “¿Para qué darle vuelta si total, todo está patas arriba y tampoco hay mucho que entender?”. 

Mentalidades

Si hay algo que me ha costado entender -y todavía no estoy muy segura de haberlo logrado-es el movimiento de los indignados españoles. Desde que tomaron la Puerta del Sol el año pasado, me parecieron demasiado civilizados, como para alcanzar algún objetivo. Siempre bromeaba con que a los indignados les hacía falta algún barrabrava porteño, o unos cuantos piqueteros para que sus manifestaciones tomaran verdadero cuerpo.

Y este año, por esas extrañas piruetas del destino, el 12 de mayo de manera fortuita y casi involuntaria fuimos, se puede decir, invitados por los propios indignados a marchar junto con ellos hasta la Puerta del Sol para celebrar un año de existencia.

Muchas cosas me impresionaron esa tarde. Por un lado, la variedad de gente que había. Por supuesto muchos jóvenes, pero también parejas embarazadas, familias con bebés e hijos muy pequeños, jubilados, profesionales y todos celebrando. Con pancartas variadísimas que iban desde exigir educación laica hasta mensajes contra el rey, el terrorismo financiero, el maltrato a los sin papeles y la brutalidad de los recortes.

Un amplísimo abanico de insatisfacciones, de promesas no cumplidas, de traiciones de todo tono y calibre que contrastaban con el profundo espíritu festivo y ciudadano de esa multitud. Y dos cosas aún más significativas: esa enorme cantidad de gente tan heterogénea en sus exigencias y en sus reclamos no tuvieron ni tienen un líder que los aglutine. No lo necesitan. Y algo más sorprendente todavía: tienen conciencia plena de que lo que exigen no se logra en el corto plazo. Debo reconocer que es mucho para mi mentalidad tercermundista.

¿Y por qué no quieren y no tienen un líder? Lo que entendí es que el 15 M no es un movimiento político. No se trata de los de izquierda contra los de la derecha o viceversa. Están convencidos de que ambos son lo mismo. Y saben que quienes mandan sobre políticos, llámense Zapatero, Rajoy o quién sea, son los bancos. Entonces ¿para qué un líder? si ellos luchan contra algo más profundo: el sistema. Yo tan acostumbrada a los héroes mesiánicos, a los políticos salvadores, al “sácame éste para poner a éste otro” me cuesta mucho entenderlos. Demasiado ambicioso y abstracto para mi mentalidad cortoplacista y sustitutiva.

Yo pensaba esa tarde mientras estaba rodeada de españoles, lo bien que les vendría corear al unísono un “qué se vayan todos”, o algo medianamente parecido. Pero después pensé... ¿Sirvió eso de algo? Al corto plazo sí. Huyó De La Rúa y los políticos argentinos se las vieron bien difícil para aquietar las aguas. Pero a la vuelta de 10 años lamentablemente, casi todo sigue igual. Hasta Cavallo está por ahí dando cátedras de economía...Entonces tanta revuelta, tanta bronca y tanta alaraca no sirvió de mucho.

Durante todo este año los indignados como hormigas laboriosas y a la sombra, han trabajado sin descanso, sobre todo en las zonas mas castigadas por la situación económica, que ellos consideran no una crisis, sino una estafa. Es decir, van tejiendo cambios de abajo hacia arriba. Y eso lleva tiempo. Tal vez más sólidos que los bruscos sacudones a los que estamos tan acostumbrados en Latinoamérica, con piqueteros y barrabravas incluidos.

Pero a mi me parece tan difícil su modus operandi que tengo dudas. Ojalá y las ambiciosas propuestas del 15M no se diluyan y se fortalezcan en el tiempo. Porque siento que son lo más parecido a una tenue lucecita al final del camino. Y eso, para los tiempos oscuros que corren, no es poca cosa.

A la deriva

Un barco japonés ha navegado sin rumbo por un año entero. Es un sobreviviente mudo del tsunami que, recién hace dos semanas, fue avistado en las costas canadienses. Un barco solo, perdido en el océano, a merced de vientos y tormentas. Un caparazón vacío y tóxico, sin vida. Oxidándose.

Lo del barco es tan fácil que pareciera una metáfora de mal gusto de los tiempos que corren. Como barcos a la deriva van países enteros ante la mirada indiferente de gobiernos e instituciones.

En España, millones de jóvenes como navíos sin brújula, navegan por los mares turbios de las oficinas de empleo sin respuesta alguna. Y todos, trabajadores, jubilados y estudiantes, avistando las costas aún más inciertas y borrosas de la reforma laboral, como un espejismo falso y engañoso.

En Grecia, por su parte, no importa cuánta gente proteste. No importa el calibre del disgusto. Ni las mareas humanas en contra, ni las consecuencias. El barco sólo sigue una ruta, sin posibilidad de rectificar el rumbo, directo al abismo más insondable.

Y si el navío japonés pasó casi un año invisible a los ojos de todos, a los millones de griegos y españoles que protestan, pareciera que tampoco los ve ni los escucha nadie. Sin embargo Cameron en Gran Bretaña -a quién sí le interesa saberlo todo, no importa con qué herramientas- quiere hacer aprobar una ley que permita registrar las llamadas, mails y visitas a sitios web de todos los ciudadanos, para así poder anticiparse ante posibles atentados terroristas. La peor pesadilla orwelliana, a la vuelta de unas pocas semanas. Hay protestas, voces de repudio...¿Llegarán a buen puerto?

Si en enero las maniobras del capitán Schettino pusieron en riesgo la vida de más de 4500 personas a bordo de un crucero, hay otras maniobras y triquiñuelas que dejan a toda una población atónita, en medio de la nada. Como en el caso del presidente de Hungría, Pál Schmitt, muy doctor y muy todo. Con tesis de doctorado presentada hace 20 años, Suma Cum Laude, pero falsa. Copy and Paste. Trabajo plagiado casi en su totalidad y forzosa renuncia. ¿Cómo hacer en estos casos? ¿Cómo retomar el rumbo ante tamaño fiasco?

Pero los presidentes no tienen que llegar tan lejos, para perder el rumbo y poner todo patas para arriba. Chávez por ejemplo, gobierna desde La Habana, con la mayor naturalidad del mundo, en medio de un cáncer tan misterioso y tan abrasivo, que no tiene nada que envidiarle al navío japonés, avistado esta semana. Según la oposición, cada día de Chávez lejos de Caracas cuesta algo así como 300.000 dólares.

Y mientras Chávez gobierna desde La Habana, el país se desangra ante una violencia de la que nadie se hace cargo. Porque pareciera que de eso se trata, más allá de Chávez, Schmitt, Papadimos & Company. Para ellos -elegidos para guiar el rumbo- somos fantasmas, caparazones vacíos que navegamos a la deriva, como barcos perdidos.

Sube y baja

Julio de 2005. Pleno verano: Carlos y yo viajamos a Madrid. España está feliz. Lleva más de 4 años en la Eurozona y se respira en el aire el optimismo del bienestar. Desde el avión, algunas señales podrían ser preocupantes... ¿están deshabitadas esas enormes urbanizaciones? 

"Pero ¿de qué me estás hablando tía?", te podría responder asombrado y ofendido cualquier madrileño en esos momentos de pujanza sin límite. Todavía falta para que hablemos de burbujas inmobiliarias...

Mucho calor, poca gente en Madrid: Todos veranean felices lejos de las temperaturas sofocantes. Sólo turistas e inmigrantes pobres por las calles madrileñas y 40 grados a la sombra.

Domingo en Madrid: Perdemos el vuelo de regreso. Muchas horas de espera y más calor. Entonces, corremos a un cine para refugiarnos del bochorno y porque hay una película argentina en cartelera: Cama adentro.

Argumento: Plena crisis económica, año 2002. Una señora de clase media en Buenos Aires intenta sobrevivir a la debacle. No puede. Sólo la salva de la calle su empleada doméstica, que ha trabajado en su casa con"cama adentro" (argot del rubro) durante años y la cual está mas preparada que la otra para sortear situaciones adversas.

Reacción hiperbólica de mi parte: lloradera durante los 90 minutos del drama porteño. Resortes pequeñoburgueses a flor de piel. Recuerdos de una crisis que también de alguna manera nos alcanzó y nos hizo huir de Argentina. 

Espectadores en la sala: Cuatro. Y los otros dos, argentinos. Los españoles no se identifican para nada con este drama tan del subdesarrollo sudaca.

Domingo por la noche: Tomamos el vuelo de regreso a México. Durante los próximos 6 años la historia española dará mucho de qué hablar. Mientras tanto nosotros volveremos a la Argentina, que- como el Ave Fénix- habrá resurgido de sus cenizas. Casi literalmente.

Invierno 2012: Regreso a Madrid. Todo ha cambiado. Plena crisis. Lo que era impensable en el 2005, ahora no hay manera de ocultarlo. Desempleo. Sospecha de recortes. Prima de riesgo. Especulación. Recuerdos del 15M. Amenazas del 29M. Desesperanza. 

Mitad de semana, paseo a medianoche por calles de Madrid: Poca gente. Parejas. Amigos en bares. Todo discreto. Medio Madrid vendiéndose o alquilándose. Personas durmiendo en la calle. Pidiendo dinero. En una esquina, señora de unos 60 años, muy clase media, revolviendo contenedor de basura. Nos ve. Sale despavorida. Imagen familiar… Lamentablemente, esto ya lo he vivido antes…Sin lugar a dudas , todavía hay mucho que aprender de todo esto…

Poner el pecho

El 25 de julio del 2000 a tan sólo 7 meses de nacido, el siglo XXI nos mostró con el único y último accidente del Concorde en Francia, que este sería un siglo marcado por caídas estrepitosas. Año y medio después, con el episodio de las Torres Gemelas, ya no nos quedó dudas de que este sería el siglo en el que todo se vendría abajo.

No sólo aviones y edificios se derrumbaron . También estallaron creencias, gobiernos, mitos, confianzas, garantías, hipotecas... hasta incluso, prótesis mamarias. Y si el año pasado por estas fechas seguíamos los detalles de la primavera árabe y si Mubarak se iba o se quedaba... Un año después, el interés de todos está centrado en los senos de miles de mujeres. Y, no por lo que todo el mundo creería, sino por el mega fraude de Poly Implant Prothèse que ha afectado a más de 500.000 mujeres en todo el planeta. En esta crisis que nos ha alcanzado a todos, hasta los implantes se desinflan.

Poly Implant Prothèse, más conocida por sus siglas PIP, era una empresa francesa muy seria, la tercera proveedora de prótesis mamarias en el mundo. Que tenía que pasar los controles de la UE y más precisamente del laboratorio alemán autorizado para tal tarea: el TÜV Rheinland que, muy amablemente, les notificaba a PIP, el día y la hora de la inspección.

Tanta educación y buenos modales le permitió a Jean Claude Mas, dueño de PIP y padre de esta monstruosidad, disponer de todo el tiempo del mundo para ocultar y sustituir la silicona industrial, mucho más barata pero altamente riesgosa con la que rellenaba las prótesis (que luego vendía a precios super económicos) por la silicona médica autorizada para este tipo de prótesis... Y claro, al momento de los controles, todos contentos!

Algunos países como Francia, Holanda, Venezuela y Brasil le han hecho frente al problema y pagarán las intervenciones para extraerles las prótesis a las mujeres afectadas. También el recambio de las mismas si las mujeres se operaron por razones sanitarias. Pero hay más países involucrados que todavía no se han pronunciado ante este enorme problema.

Mientras tanto PIP, que se declaró en quiebra en el 2010, acumula todo tipo de demandas. Y Jean Claude Mas, espera plácidamente recluido en su mansión en la campiña francesa a que pase la tormenta. Pero pasará? Son más de medio millón de mujeres que tienen dos bombas de tiempo en su pecho. Que están como las minas antipersona: desperdigadas por toda la geografía del planeta, a punto de estallar en cualquier momento y muertas de miedo.

En esta extraña época donde todo parece funcionar al revés, y lo que estaba arriba está abajo y viceversa, es también un tiempo muy propicio para el ajuste de cuentas. Ahora todos exigimos que se desentrañe la enorme cadena de impunidad y que los responsables se hagan cargo. Ahora les toca a otros poner el pecho y reinvindicar a las víctimas. Nada más.

La dieta de la felicidad

Como ya está aquí la primavera, he decidido bajar de peso. Pero no los 4 o 5 kilos depositados cómodamente en mi cintura. No, a esos los dejo tranquilos por ahora. Los que me pienso quitar son los kilos de enojos que llevo acumulados desde hace tiempo en otras partes del cuerpo. Y hoy empecé.

Le mandé un mail a una amiga con la que estaba peleada durante muchos años por una tontería. Le escribí un mail corto, sobrio. A buen entendedor, pocas palabras. ¿Y qué tuve como resultado? El mail rebotó. Así de sencillo. Mi carta conciliatoria, de nuevo en mi bandeja de recibidos, con la cantidad de algoritmos y cosas raras con que vienen los mails abortados por mala praxis. En fin. Pero he de reconocer que mientras duró la esperanza del envío fui inmensamente feliz. Y por sobre todas las cosas, libre de ese enojo.

Ahora, qué dilema. Tengo la dirección mala y no sé si valdrá de algo este esfuerzo titánico de reconciliarme con la gente. Tal vez no. Tal vez todos los libros de autoayuda sean una enorme mentira y de nada vale si el otro ni se entera. O lo que es peor, pero a la vez más auspicioso. Dios me ama tanto (los libros de autoayuda no son inofensivos) que intervino inmediatamente para que no quedara como una verdadera boluda y tengo que estarle agradecida. Quién sabe… Aunque la felicidad es así, esquiva y difícil. Y más si quieres alcanzarla en forma de dieta.

Odas Elementales

He de reconocer que soy hiperbólica. Será porque ví muchas telenovelas en mi vida o quizá porque soy de piscis... No sé. Lo cierto es que cuando en 1998 me surgió la posibilidad de vivir en Chile, mi primera reacción fue un no rotundo, porque de sólo pensar en tropezarme con un carabinero, se me paralizaba la sangre.

¿Cómo voy a vivir en el país dónde mataron a Allende y los asesinos siguen impunes? ¿Cómo voy a creer en un país que no reconoce su tragedia? No, yo a Chile no me voy… ¿Pero cómo, y el milagro chileno? No. No creo en ningún milagro, si no hay perdón o condena o algo que repare el horror…

Para matizar tanta ortodoxia, decidí conocer Chile. Porque a pesar de los carabineros y de Pinochet, Chile es también y sobre todo el hogar de Neruda . Y al regreso de esa poesía maravillosa convertida en casa que es Isla Negra, me perdí en un barrio a la entrada de Santiago. En la apoteosis del milagro chileno, yo me encontré de repente en una calle de tierra, en medio de una olla popular y rodeada de una miseria escandalosa y profundamente triste. ¿Pero cómo? ¿El crecimiento económico no llegó hasta aquí? Parece que no.

Por suerte no me fui a vivir a Santiago. Pero Chile y su buena reputación siguieron consolidándose. Algún terremoto social de baja intensidad descolocó de vez en cuando la estantería democrática, nada para alarmarse. La transición, la impecabilidad política y financiera de Chile fue la envidia de todos. Incluso hasta Obama en marzo de este año, no escatimó halagos con el país vecino. Pero tanta asepsia tenía su lado oscuro. La más civilizada transición democrática que se haya visto en los anales de la historia, tuvo su precio. Y llegó el tiempo de pagarlo.

Con Pinochet, Chile se alejó de los derechos garantizados por el estado (entre ellos la educación pública) para acercarse a un modelo basado en el individualismo y la empresa privada. Hoy son los jóvenes quienes reclaman esos derechos elementales. Porque son ellos quienes viven en carne propia el legado de las decisiones del gobierno militar que los deja sin futuro, sin oportunidades. Reclaman y exigen la opción de una educación gratuita en un país donde la educación no es un derecho fundamental sino un privilegio al que acceden unos pocos. Porque es carísima, porque para costearla hay que endeudarse, hipotecarse o abandonarla. Y cuando se llega a eso ya no hay porvenir, no hay esperanzas, no hay nada.

“Las olas dicen a la costa firme: Todo será cumplido”. Con esa sentencia implacable termina una de las Odas Elementales de Neruda, la Oda a la Esperanza. Y en estos días de tanta marea revuelta en Chile, sólo nos queda confiar en el oráculo marino.

Si “todo será cumplido”, entonces Chile está naciendo en estos momentos a una gran transformación. Es el Canto General que nace de las entrañas. De ese ciego, callado y soterrado malestar que se gestó en la dictadura y que durante estos años ha crecido y ya nada puede detenerlo. Finalmente, tanta muerte y tanto dolor no habrán sido en vano.

La rentabilidad profética

"Hermana, Dios te ha bendecido con el don

de la profecía…"me susurró la Pastora de Winsconsin al oído en medio de un centenar de personas que alababan a Dios y hablaban en lenguas. "¿El don de la profecía? ¿No podría ser el de la sanación?" Traté de negociar, por encontrarlo más útil. Nones.La Pastora no cedió y volvió a recalcarme al oído la epifanía divina. "El don de la profecía, hermana". Y ese fue el clímax de mi fugaz experiencia evangélica, por allá por 1996, en un momento poco feliz de mi vida.

Todo empezó una mañana en la que un compañero de trabajo me dijo: “Dios quiere salvarte y te manda este libro para tu sanación” El libro se llamaba “El poder de la oración” y semejante frase gastada bastó para quedar totalmente cautivada por su discurso. Sin perder un minuto, mi compañero comenzó entonces a adoctrinarme en las bondades y beneficios varios que es encontrar a Dios, a través de Cristo.

"Sólo hay un detalle Ana, y en esto somos inflexibles: debes renunciar a todos los santos, y creencias anteriores". "¿Cómo? ¿Mis runas las tengo que dejar?" "Sí". "¿Mi mano de San Benuá también?" "Por supuesto." "¿Y mi kit de salvación y mis estampitas de las Tres Divinas Potencias y mi mano sangrante de Cristo?" "Todo". Fue un duro enfrentamiento entre el minimalismo evangélico y mi barroquismo religioso. Pero bueno, yo no estaba muy brillante y luego de esas difíciles renuncias, emprendí el camino hacia el Señor.

¡Qué armonía con mis amigos evangélicos! Todo eran bendiciones, buenos augurios y muchos asados con coca cola, hasta que me invitaron al retiro de 3 días con la famosa pastora de Winsconsin, que llamándome al púlpito me cambiaría la vida...

A decir verdad, no me la cambió mucho, salvo por una decisión: después de 72 horas de inmersión profunda en aguas evangélicas, emprendí mi retirada, convencida de que no era lo mío.

Eso sí, comencé a profetizarlo todo, con relativo éxito. Pero eran profecías de bastante bajo nivel: “Profetizo que voy a llegar tarde al trabajo”, “profetizo que esta comida me va a caer mal”, “profetizo que si sigo comiendo así voy a subir varios kilos”…Y así fui yo por la vida por un buen rato, imbuída del más elevado espíritu profético…

Se ve que a los evangélicos se les da fácil eso de profetizar. Hace un mes me enteré (como la gran mayoría de los mortales) de que en California un pastor evangélico: Harold Camping, a través de su red de emisoras de radio “Family Radio Ministries” venía profetizando, por lo menos desde hace más de 3 años, que el mundo se acabaría el pasado sábado 21 de mayo, fecha establecida luego de sesudos análisis matemáticos.

Por suerte el Pastor falló en la profecía apocalíptica. Aunque fue muy exitoso en la parte financiera: la cuenta bancaria de Camping y Family Radio aumentó en más de 100 millones de dólares su capital, gracias a las donaciones desinteresadas de muchos seguidores, quienes con ese dinero querían difundirle al mundo la verdad revelada.

Lo más llamativo es que ésta no ha sido la primera vez que Camping ha profetizado el fin del mundo. En 1994 también armó un escándalo con el Armagedón y el fin del mundo y nones. Todo siguió igual.

¿Y la credibilidad de Camping? Tampoco se ha visto afectada ante este último y estrepitoso fracaso profético. Es más, luego de haberse retractado del error públicamente, pronosticó que el fin del mundo se pospone para el próximo 21 de Octubre, fecha clave y sin retorno para el fin, fin, fin de todo.

Otro dato curioso: Harold Camping se apellida muy parecido a un expresidente venezolano,Herrera Campins, quien durante su presidencia vivió muy perseguido por los que él denominó “profetas del desastre” quienes auguraron, esta vez con mucho éxito, la hecatombe económica que se nos venía encima. Y también en esa ocasión hubo gente que ganó muchísimo dinero gracias a sus dones "proféticos". Es que por lo visto, los desastres siempre son rentables.